Álex de la Iglesia, le cinéaste que Tarantino a couronné sans que l’Espagne l’ait réclamé

Álex de la Iglesia

Photo: Martin Kraft / CC BY-SA 3.0, via Wikimedia Commons

Naissance	4 décembre 1965 Bilbao, Spain
Profession	Réalisateur, scénariste
Connu pour	Le Jour de la bête, Pris au piège, Perfectos desconocidos
Récompenses	Silver Lion · Osella · 2 Goya

Dans El día de la Bestia, un prêtre basque commet délibérément des actes de cruauté — voler des mendiants, insulter des inconnus, accumuler de petites bassesses — parce qu’il est convaincu que ces méfaits lui permettront d’invoquer l’Antéchrist à Noël pour le tuer avant sa naissance. La prémisse relève de l’horreur pure. L’exécution relève de la farce pure. Álex de la Iglesia avait vingt-neuf ans quand il a tourné ce film, à un moment où le cinéma espagnol débattait encore de son droit à se moquer du diable.

Avant d’être cinéaste, il était dessinateur. Il a grandi à Bilbao en réalisant des bandes dessinées pour des fanzines underground — science-fiction grotesque, satires sociales, personnages qui n’entraient dans aucune catégorie — avant d’étudier la philosophie à l’Université de Deusto. Un court métrage au début des années quatre-vingt-dix attira l’attention de Pedro et Agustín Almodóvar, qui produisirent son premier long métrage, Acción mutante (1993), une satire de science-fiction dans laquelle une cellule terroriste de personnes handicapées s’en prend aux beaux de la société.

Ce premier film annonçait un modèle. Le cinéma de De la Iglesia repose sur des corps déplacés : au sens figuré (des personnages qui n’appartiennent pas à leur milieu social) et au sens littéral (ses scènes d’action ont la létalité quasi caricaturale d’une vignette de bande dessinée). El día de la Bestia remporta six Goya, dont celui du Meilleur Réalisateur, et fit de Santiago Segura une vedette de la comédie espagnole. La comunidad, en 2000, mit Carmen Maura dans un dispositif hitchcockien autour de voisins se disputant la fortune cachée d’un mort — et domina le box-office espagnol cette année-là.

Il convient de s’arrêter sur ce paradoxe constitutif : le cinéma de De la Iglesia s’inscrit dans une tradition que la critique espagnole reconnaît volontiers — celle de l’esperpento, ce grotesque noir hérité de Buñuel et Berlanga — mais que le marché international a du mal à situer, trop violent pour la comédie pure, trop comique pour l’horreur sérieuse. Ce n’est pas une faiblesse de sa filmographie ; c’est sa définition. Le jury de la Mostra de Venise en 2010, présidé par Quentin Tarantino, l’a compris ainsi : il a décerné à Balada triste de trompeta — sorti en France sous le titre Le Dernier Cirque — le Lion d’argent de la Meilleure Mise en scène et l’Osella du Meilleur Scénario. Deux récompenses pour un film qui est à la fois mélodrame, horreur, comédie et allégorie politique sur le franquisme.

La collaboration avec le scénariste Jorge Guerricaechevarría, qui traverse presque toute la filmographie, constitue l’un des partenariats créatifs les plus féconds du cinéma espagnol des trente dernières années. Leur meilleur scénario commun, celui de Las brujas de Zugarramurdi (2013), valut au film huit Goya et plus de quatorze millions d’euros de recettes en Espagne. La question de savoir si le cinéma de genre et la consécration institutionnelle pouvaient coexister reçut une réponse assez convaincante.

Ce qui révèle le plus sur lui n’est pas un film. En 2009, il fut élu président de l’Académie des Arts et Sciences Cinématographiques d’Espagne. Moins de deux ans plus tard, en janvier 2011, il démissionna par Twitter. La raison était la Ley Sinde, une loi anti-piraterie négociée entre les deux principaux partis espagnols sans que la communauté créative y ait eu voix au chapitre. Sa déclaration ne comportait aucune nuance diplomatique : la politique, en période de forte polarisation, est incompatible avec l’art. Il préféra quitter l’institution plutôt que d’y cautionner une loi à laquelle il ne croyait pas.

Sa série HBO 30 Monedas — 30 Coins à l’international — courut deux saisons avant que la chaîne ne l’annule, sans permettre à la troisième saison — déjà écrite — de conclure la trilogie prévue dès l’origine. Il cherche une nouvelle plateforme pour l’achever. Netflix a en post-production La cuidadora, un thriller tourné à Madrid en 2025 avec Carmen Maura et Blanca Suárez, et développe Felicidades, une comédie adaptée d’une pièce de théâtre argentine.

Début 2026 est arrivée l’annonce qui boucle la trajectoire : son premier film d’animation, Ages of Madness : The Howling of the Jinn, un long métrage d’animation adulte situé dans l’univers de Lovecraft, dont la production commence fin 2026. De la Iglesia a raccordé le projet à ses origines : « J’ai commencé par créer des bandes dessinées, et l’animation a toujours été là. » Il revient à l’image dessinée non comme une nostalgie, mais comme une extension logique — un registre supplémentaire pour les mêmes questions que ses films posent depuis 1993.