Cinéma

Bill Skarsgård tient un banquier et toute une ville en otage dans le nouveau Gus Van Sant

Camille Lefèvre

L’arme, dans « La Corde au cou » (« Dead Man’s Wire »), n’est pas le fusil à canon scié, même si une crosse passe l’essentiel du film reliée à la gorge d’un homme. L’arme, c’est la diffusion en direct. Le nouveau film de Gus Van Sant reconstitue une véritable prise d’otage survenue à Indianapolis, où un emprunteur immobilier ruiné a sanglé un « dead man’s switch » de fortune au cou du banquier hypothécaire qu’il tenait pour responsable de sa faillite, puis a fait l’unique chose que personne n’attendait de lui : il a appelé les rédactions. Qu’il relâche sa prise, qu’il encaisse une balle de la police, et l’arme partait toute seule. La ville a regardé. Bientôt, le pays entier aussi.

Van Sant a passé une bonne part de sa carrière parmi ceux que la culture préfère ne pas regarder en face, et il retrouve ici le registre qu’il maîtrise le mieux — l’événement réel filmé sans verdict, le marginal maintenu dans le cadre assez longtemps pour en devenir illisible. L’homme au centre n’est ni héros populaire ni fou furieux, et le film refuse ostensiblement de trancher. Ce qu’il met en scène, c’est le rapport de force : comment un grief privé, une fois braqué sur un objectif, tourne à la représentation publique qu’aucune banque, aucun négociateur, aucune chaîne ne sait plus comment éteindre.

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Bill Skarsgård campe Tony Kiritsis en fil à haute tension, en sueur, sanglé dans une chemise en polyester vert citron, son don bien connu pour la menace redirigé vers quelque chose de plus démuni, de plus humainement reconnaissable. Le casting est la thèse. Ce n’est pas un prédateur mais un homme à court de recours légitimes, et Skarsgård laisse affleurer le désespoir sous la bravade. Autour de lui, Van Sant bâtit une chambre d’écho délibérée : Colman Domingo en animateur radio Fred Temple, conduit malgré lui du huis clos et véritable relais médiatique du grief ; Dacre Montgomery en otage, Richard « Dick » Hall, contraint de jouer sa propre captivité ; et Al Pacino — le visage même du film matriciel du genre — glissé dans le rôle du patriarche banquier M.L. Hall, choix de distribution qui nomme à demi-mot ce dont « La Corde au cou » ne peut s’empêcher de se réclamer.

L’histoire dont le film s’inspire est plus étrange que le genre ne l’autorise d’ordinaire. Kiritsis a gardé son otage entravé près de soixante-trois heures, l’a fait marcher dans les rues sous la menace, et n’a pas seulement exigé l’effacement de sa dette : il voulait que les hommes qui l’avaient ruiné le disent tout haut, publiquement. Il réclamait des excuses aussi âprement que de l’argent, et il voulait des témoins. Quand il a fini par atteindre un micro, le grief s’est déversé en une harangue furieuse et décousue adressée à un public qui n’avait jamais entendu son nom et n’allait pas de sitôt l’oublier — l’une des premières prises d’otage qu’un pays a suivies en quelque chose d’assez proche du temps réel.

La référence, c’est « Un après-midi de chien » (« Dog Day Afternoon »), et Van Sant ne fait aucun effort pour dissimuler la dette — Al Pacino y tenait justement le premier rôle. Travaillant à partir du scénario resserré d’Austin Kolodney, il filme dans la grammaire granuleuse et à l’épaule du polar façon Nouvel Hollywood, laissant les scènes tenir sur les nerfs plutôt que sur l’incident. Cela s’inscrit naturellement dans son propre cinéma du regard — cette attention patiente, compromise, qu’il a déjà posée sur la catastrophe réelle, suivant des gens ordinaires le long de couloirs jusqu’à ce que le quotidien devienne insoutenable. Ici, le couloir se resserre à un seul appartement, et la caméra ne nous accorde jamais tout à fait le confort de rester dehors.

Le slogan, « Sa révolution était télévisée », n’est qu’à moitié entre guillemets. Kiritsis avait saisi, avant même qu’on ait les mots pour le dire, qu’un preneur d’otage avec du temps d’antenne pouvait court-circuiter la police et parler directement au public, et le film est au plus vif quand il observe un homme privé découvrir l’attrait narcotique d’un auditoire. Pour une culture de nouveau familière de la colère contre les prêteurs et les banques, la matière arrive déjà chargée. La discipline de Van Sant tient à ceci : il n’encaisse jamais tout à fait la mise — il ne laisse jamais le film épingler une médaille à son sujet pour ce qu’il a fait d’un fusil et d’une caméra.

Ce que « La Corde au cou » ne fait pas, c’est régler la question qu’il n’arrête pas de frapper. C’est manifestement un film rapide, assemblé sur un tournage d’à peine dix-neuf jours, et la vitesse se voit par moments : des seconds rôles arrivent plus esquissés qu’habités, et il est des passages où la surface d’époque tient lieu d’examen. Tous les échos venus des festivals n’ont pas été convaincus, et certains ont trouvé le film étrangement inerte pour une histoire d’homme le doigt sur la détente. Il honore l’étrangeté du siège sans jamais tout à fait plaider pourquoi il devrait nous retenir sur sa longueur, et sa sympathie pour Kiritsis se pose plus volontiers qu’elle ne se mérite.

Bill Skarsgård as Tony Kiritsis in Gus Van Sant’s Dead Man’s Wire (2026)
Bill Skarsgård in Dead Man’s Wire (2026)

La distribution est étoffée pour une production de cette taille. Cary Elwes, Myha’la et Kelly Lynch complètent le cercle de négociateurs, de proches et de subalternes gravitant autour du fil, tandis que le scénario de Kolodney garde son attention rivée sur le lien tendu entre deux hommes. Row K Entertainment a assuré la sortie nord-américaine, et ce policier tenu court dure cent cinq minutes.

« La Corde au cou » a été présenté en première mondiale à la Mostra de Venise, hors compétition — le premier retour de Van Sant au Lido depuis plus de trente ans —, et est sorti dans les salles américaines le 9 janvier 2026 sous la bannière Row K. Le film arrive dans les cinémas japonais le 17 juillet 2026 ; aucune date de sortie française n’est confirmée à ce jour. Durée : cent cinq minutes.

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