Francisca Imelda écrivait des récits d’épouvante dans un pays qui ne réservait aucune place à une femme écrivant des récits d’épouvante. Elle a pris un nom aux consonnes dures et au pedigree de monstre, Frankelda, et a continué d’écrire contre un silence conçu pour être définitif. Frankelda, c’est moi part de cette cruauté, puis fait quelque chose de plus troublant qu’une revanche : il précipite son héroïne, devenue fantôme, dans le seul royaume qui l’ait jamais prise au sérieux, celui qu’a bâti sa propre imagination.

Dans ce royaume, les monstres lui appartiennent. Chaque créature qui en arpente les couloirs est un personnage qu’elle a inventé et que ses lecteurs ont ignoré ; un prince tourmenté, Herneval, a besoin précisément du talent que le monde des vivants a dédaigné : sa capacité à écrire, à tenir la couture entre le royaume de la fiction et celui de l’existence avant que les deux ne s’effondrent. La prémisse relève du conte. L’argument, lui, n’a rien de féerique. Son imagination n’a jamais été le problème ; le public l’était.

La méthode rend cet argument littéral, et c’est la décision la plus juste du film. Frankelda, c’est moi est le premier long métrage entièrement tourné en stop-motion au Mexique, assemblé par le studio Cinema Fantasma pendant quatre ans avec plus de 140 marionnettes et une cinquantaine de décors. Les frères Roy et Arturo Ambriz ont hypothéqué des biens familiaux pour le terminer. Le stop-motion est la manière la plus lente, la plus manuelle qui soit d’animer une image, et le film fait de cette lenteur sa thèse : l’intériorité méprisée d’une femme, reconstruite objet après objet, jusqu’à ce que le travail accumulé à l’écran rende l’ancien dédain absurde.

Guillermo del Toro plane sur le projet, en mentor et en nom qui ouvre les portes, et le film lui est dédié. Mais ce n’est pas un film de del Toro, et le classer ainsi reconduit la faute d’origine. La signature appartient aux frères Ambriz et, dans la fiction, à cette écrivaine dont le nom dut être un déguisement avant de pouvoir devenir un titre.

C’est la plaie que la féerie ne cesse de presser. Frankelda est un pseudonyme aux résonances de Frankenstein, la tactique de survie de toute femme qui dut emprunter une silhouette masculine pour être lue, et les Ambriz l’installent dans un gothique proprement mexicain où les morts, l’imaginé et les vivants partagent les mêmes pièces. Le royaume peut offrir à Francisca Imelda la reconnaissance que son siècle lui a refusée. Ce qu’il ne peut pas, c’est lui rendre le siècle.

Il faut rappeler d’où vient tout cela. Frankelda est née en 2021 sous la forme d’une mini-série de cinq épisodes pour Cartoon Network et HBO Max, où chaque volet présentait un monstre différent. Le film ne la résume pas : il la réoriente. Les frayeurs qui arrivaient une à une se nouent ici en un seul arc d’auteur, et l’objet passe de l’anthologie de cauchemars à un portrait continu de celle qui les raconte.

Une ironie traverse sa diffusion. Un objet délibérément artisanal, façonné en festival, primé à Fantasia, sorti dans les salles mexicaines avant que le reste du monde ne retienne son nom, atteint désormais la plus vaste échelle que propose la distribution. La méthode la moins industrielle de la planète reçoit l’étagère la plus industrielle qui soit, et pour une fois l’écart flatte les deux : Netflix obtient un film qu’aucun algorithme n’aurait validé, Cinema Fantasma obtient le lectorat mondial refusé à son héroïne.

Frankelda, c’est moi sort dans le monde entier sur Netflix le 12 juin 2026, après son exploitation dans les salles mexicaines en 2025. Réalisé par Roy et Arturo Ambriz pour Cinema Fantasma avec Warner Bros. Discovery, le long métrage en espagnol dure environ 103 minutes et prolonge la série du studio. Mireya Mendoza prête sa voix à Frankelda, avec Arturo Mercado Jr. et Luis Leonardo Suárez en Herneval, et Carlos Segundo et Beto Castillo parmi les créatures.

Le pari du film tient en une phrase : raconter le fait de n’être pas lue est la voie la plus sûre pour être enfin vue. À en juger par la façon dont il fut fabriqué, le pari est gagné avant même que le monde n’appuie sur lecture.

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