Un corps qui se change en gaz est, au fond, le plus vieux fantasme du cinéma d’horreur : traverser le mur, ne laisser aucune trace, être partout et nulle part à la fois. C’est le désir de sortir entièrement du champ de vision. Ce que comprend Human Vapor, et ce qui en fait moins un remake qu’une relecture, c’est que ce fantasme s’est mué en menace précisément à l’époque qui promettait de tout surveiller.

La série est un thriller japonais de science-fiction bâti autour d’un homme que la presse surnomme le Human Vapor, un tueur qui transforme son corps en gaz et se faufile par n’importe quelle serrure, cordon de police ou pièce scellée. Elle s’ouvre sur une atrocité télévisée : pendant une émission en direct, un homme enfle et explose, sa mort captée par toutes les caméras qu’une société pouvait braquer sur lui. Sur Netflix, l’affaire cesse vite d’être une chasse au monstre. Le détective Kenji Okamoto et la journaliste Kyoko Kono poursuivent un coupable qui se dissout dans chaque espace conçu pour le piéger, et un pays qui enregistre et archive tout découvre qu’il a enfin rencontré un corps qu’il ne peut pas saisir.

Shinzo Katayama réalise, et ce choix compte davantage que la nostalgie de la franchise. Ses films Missing et Siblings of the Cape étaient des études de la noirceur ordinaire, de la manière dont la cruauté se loge dans le domestique et le bureaucratique, et cet instinct convient à un récit dont l’horreur est administrative avant d’être spectaculaire. Katayama garde le gaz le plus souvent hors champ et filme les espaces qu’il pourrait occuper : les salles scellées, les couloirs sous surveillance. L’absence devient l’effet spécial. Un visage, dans son cadre, ne réagit pas à un monstre mais à l’air, à l’idée insupportable que la chose traquée peut se tenir dans la pièce sans être rien.

La structure suit cette logique et inverse le genre auquel elle appartient. Un récit policier va d’ordinaire du criminel invisible à la capture visible ; ici le criminel est littéralement invisible, et la série offre sans cesse le réconfort de la visibilité totale — le direct, la grille de caméras, la pièce close — pour aussitôt l’annuler. Chaque dispositif censé livrer le suspect confirme que le suspect n’a jamais été un objet qu’il pouvait capturer. La surveillance, ce cadre qui garantit une clôture, n’en produit aucune.

C’est là que la série touche le nerf de son époque. Le Human Vapor métabolise la condition post-vie-privée des villes saturées de caméras, des morts consommées en direct sur un téléphone, d’une identité réduite à un fichier interrogeable. Le tueur incarne le désir à demi enfoui de sortir de tout cela, d’être le seul corps que le réseau ne peut indexer, et sous ce désir, la crainte plus froide que quelqu’un a déjà appris à le faire.

La filiation est ancienne et la série l’assume. Toho a créé le Human Vapor original en 1960, panneau central du cycle des humains transformés d’Ishiro Honda, qui a aussi donné The H-Man et The Secret of the Telegian, des films qui changeaient l’angoisse d’après-guerre sur le corps altéré en spectacle populaire. Honda, le père de Godzilla, savait qu’un monstre sert surtout de contenant à une peur qu’une culture n’ose nommer. Soixante-six ans plus tard, le moule est rempli par Yeon Sang-ho, le cinéaste coréen de Train to Busan, Hellbound et Parasyte: The Grey, qui fait depuis dix ans porter la sociologie par le genre. Il écrit et produit avec le scénariste Ryu Yong-jae. Qu’un mythe japonais soit réécrit par un Coréen, avec un réalisateur et des stars du Japon, dit quelque chose de l’appartenance de ce cinéma aujourd’hui.

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Ce que rien de tout cela ne résout, c’est précisément ce que les caméras devaient régler. Une société peut filmer une mort à l’instant où elle survient, câbler chaque couloir, archiver chaque visage, et n’avoir toujours aucune procédure pour quelqu’un qui refuse de rester un objet. Si un corps peut cesser d’être visible, saisissable, imputable, que reste-t-il de tout l’appareil — juridique, technologique, social — que nous avons dressé pour nous garder mutuellement en vue ? La question que la série laisse ouverte est le miroir gênant au centre de chaque plan : devant ce même pouvoir, celui de quitter le champ de vision sans jamais être retrouvé, qui le refuserait vraiment.

Human Vapor met en ligne ses huit épisodes dans le monde entier sur Netflix le 2 juillet 2026, première collaboration entre Toho et la plateforme. Shun Oguri incarne le détective Kenji Okamoto et Yu Aoi la journaliste Kyoko Kono, avec le musicien UTA dans le rôle du Human Vapor et un second rôle confié notamment à Suzu Hirose, Kento Hayashi et Yutaka Takenouchi. Yeon Sang-ho écrit et produit avec Ryu Yong-jae, Shinzo Katayama réalise et Shirogumi signe les effets visuels.